Caneta Da Poesia

No monumento aos descobrimentos,

encastrado no chão,

está um mapa do mundo.

Já aqui me surpreendo.

Foi oferta da África do Sul,

pela passagem do Cabo pelos portugueses.

Admirada pelos turistas que nos visitam,

despendem alguns minutos apreciando-a, comparando,

a pequenez de Portugal com tamanha gesta pelo mundo.

Ao contrário dos ditos nacionais,

que passam por ela sem o respeito que lhes devia merecer,

que a pisam, vandalizam e ignoram.

Que povo é este que teima em ignorar os seus maiores,

que destrata as gentes que ao mar se fizeram

para que Portugal fosse grande nesta epopeia?

Que futuro para um país que deita por terra,

que esquece e até espezinha a sua história?

Boa ou má, que havia de tudo, é a história de Portugal.

E que futuro nos preocupa se se esquece o passado?

Pela poeirenta estrada,

entre rasteiros arbustos e árvores de grande porte,

pedalava lentamente,

nunca fora de grandes corridas,

mas gostava de apreciar o que lhe passava pelos olhos,

e esta paisagem circundava-o abundantemente,

enchia-lhe o peito de ar puro

e ele pedalava entre ela,

sem correrias, sem stress,

pedalava devagar,

mas pedalava muitos quilómetros,

só para alegrar a alma.

Pelos caminhos andámos

distantes um do outro,

mas ao longe, a perder de vista,

havia um cruzamento e aí nos encontrámos.

Pela bifurcação mais próxima nos desviámos,

criámos um novo caminho,

um caminho para os dois.

À minha volta fui encontrando,

em cada novo dia,

em cada nova proposta,

uma trocista e malévola curiosidade,

uma silenciosa oposição.

Que era eu?

Que, relativamente bem pago,

não me cansava de rabiscar e propor,

sim, propor,

coisas novas,

mudanças nas mais antigas,

inovações, como soe dizer-se.

Pois não sou nada mais que um inocente visionário,

não serei nunca,

ainda que soçobrando pelo caminho,

nada mais que um apostador de futuros.

Arestas,

afiadas,

que cortam,

que ferem,

que matam.

Arestas,

que se limam,

que se arredondam,

que se despem da maldade corrente.

Arestas,

que podem atingir uma perfeição grosseira,

como os calhaus que no rio,

a corrente vai desgastando até à foz,

e nesse percurso se arredondam e aveludam.

Não olho o verde pelo simples facto de ser verde,

não olho o verde por ser atraente na natureza,

Olho-o por uma questão de sobrevivência.

Dentro de mim existe o sim e o não,

dentro de mim vive a inquietação,

dentro de mim coabitam o amor e o ódio,

dentro de mim nasceu a aversão,

dentro de mim também cresceu o amor,

dentro de mim há um turbilhão.

dentro de mim já nem sei o que há.

Porquê?

Pergunto-me sem resposta.

Minudices, coisas sem importância,

mas então como se chega a isto?

Minudices, coisas sem importância,

e leva a extremos destes?

Minudices, coisas sem importância.

tantas vezes repetidas,

outras tantas engolidas,

e, finalmente, o porquê respondido.

Todos os dias são dias,

uns melhores que outros,

uns mais agradáveis até.

Mas todos os dias são dias,

porque em cada novo dia,

uma nova alvorada de esperança,

uma nova perspectiva da vida,

um novo olhar sobre o mundo.

Gosto de ti quando me olhas,

gosto de ti quando sorris,

gosto de ti quando te zangas,

gosto de ti quando me acaricias,

gosto de ti,

gosto simplesmente de ti.