Caneta Da Poesia

Chamaste-me e eu aproximei-me,

sem receios, sem medos,

afinal habituamo-nos.

Escolheste o braço

onde a veia era mais saliente,

espetaste lenta e pausadamente a agulha,

senti-a entrar na pele, perfurar a veia,

dos vários depósitos retirei a única conclusão,

de que afinal o líquido que retiraste,

era vermelho, escuro, grosso, pastoso,

mas vermelho, nunca foi e nunca será azul,

o meu sangue é vermelho e assim continuará.

É tarde, quero dormir,

a noite segue o seu caminho,

procuro segui-la e quero dormir,

mas não consigo.

A mesma noite que me propõe o sono reparador,

retira-me a capacidade de descansar,

levanto-me de tempos a tempos,

para tentar dormir de seguida,

ainda que seja de pé, mas nada.

A noite não é minha amiga,

castiga-me por ser tardio no dormir,

e quando o tento, acorda-me.

É tarde, quero dormir,

olho as estrelas, desenho a lua num céu escurecido,

mas nem elas me ajudam, não consigo,

mas vou tentar de novo.

Vivias na sumptuosa corte,

escolheste o rei coroado,

não te admires, portanto,

se o escravo te esqueceu.

Pela esplanada repleta,

caracoleando ao sol de quase inverno,

cruzam-se conversas,

trocam-se impressões,

põe-se em dia a conversa,

que os dias de chuva atrasam.

Conversas cruzadas

enchem-nos os ouvidos,

esvaziam-nos o cérebro,

do seu conteúdo nada nos fica

no olhar ausente que as ignora.

“Uma moedinha”,

ouço repicar a meus ouvidos,

“para uma sandes”,

diz a voz do outro lado da cabeça.

Levanto os olhos,

através dos andrajosos vestires,

reconheço a necessidade,

não sei se é para a sandes,

não me interessa para que fim,

sei que não posso resistir,

a tão intenso olhar.

Do bolso a retiro,

na sua mão a deposito,

com receio que se perca,

de imediato cerra o punho.

“Para uma sandes”, ou o que melhor servir,

na certeza que foi do fundo de um coração

amargurado com este mundo ingrato.

Invulgar nos dias que correm,

passas de saia vestida,

preta e cingida ao corpo,

colada às curvas que Deus te deu,

elegante como qualquer mulher,

que de saia vestida,

empolga a vista de apreciador distraído,

mas atento, a uma cintura vincada,

pelo porte de mulher, que sabe que o é,

que sabe sê-lo e não receia mostrá-lo.

De saia é diferente.

Contrafeito tenho de ceder,

pois o corpo pede

o que a alma não quer.

O cansaço deste corpo

que me exige descanso

contradiz o que o espírito deseja,

a adrenalina da escrita.

Desço à escuridão da noite,

cerro os olhos e sonho.

Sonho com novas madrugadas,

sonho com novos sonhos.

Para lá da saudade existe uma terra

que deixou marcas de felicidade,

um país que me viu crescer,

uma cidade inesquecível,

uma nação que hei-de recordar

por todos os dias em que ainda viva.

Mas é também uma saudade

que se faz esquecimento

por tudo o que de lá perdi.

Não, não perdi bens materiais,

que não tinha, nem deles precisava.

Perdi algo muito mais valioso,

perdi amigos,

perdi muitos amigos da minha infância.

E quando se perdem os amigos,

o lugar já não tem a mesma importância.

Resta-me a saudade do esquecimento,

mantenho a saudade da lembrança.

Como um mar encapelado,

assim venho sentindo a vida.

Umas vezes na cava da onda,

de onde nada se enxerga.

Outras na mais alta crista,

de onde se vislumbra o mundo.

Passavam as horas,

a noite adensava o seu negrume.

Na rua, as luzes dos candeeiros bailavam

numa dança que o vento proporcionava.

A chuva miudinha vinha bater na janela,

e o calor da cama reclamava o corpo.

Ele não se entregava

ao prazer de uma noite sossegada,

primeiro, tinha de ir à janela,

mesmo chovendo e ventando.

Nunca seria uma boa noite,

se não visse primeiro a lua e as estrelas.

Deitou-se e repousou pelo resto da noite.