Que posso eu fazer?

Tão atado de mãos que mal me mexo?

Só me resta o papelinho,

que de tempos a tempos,

se esforçam por me fazer rendê-lo a seu favor,

e isso não é suficiente.

Ponho o papelinho a render-vos dividendos,

Mas pelo menos,

Mostrem que são capazes de o capitalizar.

Tão pequenina que até assusta,

como uma flor de tamanho reduzido,

assim eras na fotografia que já tinhas,

ainda nem nascida eras.

Um feijãozinho,

encaracolada e aconchegada ao útero de tua mãe,

uma pequenina flor e já eras a minha princesa,

uma princesa que apesar de não seres real,

eras uma realidade para quem te irá amar,

sem te conhecer ainda,

mas conhecendo-te pela vida fora.

Quando não dá, não adianta insistir,

e hoje é um desses dias,

não dá, não consigo escrever uma só palavrinha.

É um dia triste, um dia de pezar,

por tanta vida desperdiçada na voragem,

de uma modernidade anunciada mas não preparada.

Exigem-se coisas que nem os malabaristas conseguem,

e no final, quando os resultados são negativos,

todos lamentam, todos se condoem,

mas a montante, a exigência no cumprimento de metas,

nos horários que não podem falhar,

enfim, tantas coisas que não podem falhar,

mas quando falham e são tantas as vezes,

há que assacar responsabilidades,

aos que estão mais próximos do acontecimento,

os que cumprem as ordens de apressar,

de não tardar o progresso que se quer lesto.

A culpa? Essa nem sempre está em quem carrega no acelerador,

Mas quem manda carregar não estará presente nestas horas.

Chegados ao local, parados e extasiados,

debruámos a vista com a paisagem natural.

Natural, não humana,

algo ainda intocado por mãos impuras.

À nossa frente a majestosa obra de uma mão superior,

de quem cria um mundo para ser perfeito,

até à chegada do homem.

Jaziam envoltos em mortalhas improvisadas,

ceifados no tumulto da desgraça,

vidas que se perderam,

vidas que se findaram,

na estúpidez humana,

na voracidade da velocidade,

que tudo arrasta e tudo arrasa,

e no meio da destruição,

por entre os escolhos da modernidade,

deitados e já sem vida,

não voltam para contar o que sentiram na hora da partida.

Do tecto pendia no vazio,

brilhante e sedosa,

tecida com a perícia,

elaborada com a paciência,

que só os grandes artesãos,

os verdadeiros artistas conseguem.

Pendia do tecto,

agarrava-se às paredes esquinadas,

e era um dos mais belos,

emocionantes e grandiosos,

espectáculos desta natureza que nos brinda.

Uma teia de uma laboriosa aranha,

Um pedaço de uma vida efémera.

Vagueio pelo vento,

que te envolve.

Vagueio pelos teus cabelos,

que se levantam e ondulam pela sua força.

Vagueio pelo teu corpo,

que se arrepia à sua passagem.

Vagueio por ti,

que te acolhes em mim.

Vejam como luz!

Tem brilho próprio e nem sequer é ouro.

Há mais coisas que brilham para além do metal.

O carácter, os princípios, a ética e a educação.

Têm brilho próprio também,

e se não luzem como o ouro,

iluminam a alma de quem os aprecia,

encadeando os que com eles contactam.

Afinal que se passou?

Porque repete o exame?

Porque se submete de novo a esta adrenalina?

Não correu bem da primeira vez?

Quase corria bem.

Se não fosse a negativa até teria passado,

É que estive mesmo lá perto,

Era só mais um bocadinho.

Tive oito valores no exame.