Pela rua Serpa pinto acima,

com paragem no Museu de Arte Contemnporânea,

para um concerto com a fadista Aldina Duarte,

mais acima, cerca de meio quarteirão,

outro concerto nos surpreende, desta feita,

pelo estrondo do som que emana da varanda do TNSC,

nada mais que o coro entoando uma ária de “El toreador”.

Soberbo no fim de tarde de verão,

toda a área do Chiado o ouvia e na rua era de facto espantoso,

e o sol a pôr-se no horizonte.

Fabuloso.

É assim Lisboa.

De outras eras, de eras actuais, sempre Lisboa,

Que canta e encanta quem por ela se souber apaixonar.

Ninguém duvidava que era negra,

a cor da sua pele não o permitia,

estava-lhe nos genes.

Negra, filha de negros.

Um avô transmontano vincou-lhe os traços,

E na sua pele escura,

Luzia o mais branco dos negros.

No seu negro corpo,

residia a beleza ímpar da mulher transmontana,

também ela uma mistura,

de Celtas, Iberos e outros mais,

mas os seus olhos verdes não desmentiam,

que o sangue Celta,

atravessara montanhas, planícies e cruzara os mares,

criando a beleza única da mulher,

negra e de olhos verdes.

Uma deusa do Olimpo da beleza,

com o corpo de mulher negra.

Contra mim não,

não arremetas contra quem,

nem uma mão levantará para se defender,

não arremetas contra mim.

Mesmo que o faças,

ainda que veja minhas carnes,

dilaceradas, rasgadas,

pela fúria que te contempla,

não levantarei uma mão para me defender,

não me atrevo a magoar outro humano meu irmão.

Deixo ao vento a liberdade de me levar,

por aí, descendo ruas, subindo colinas,

andando pela cidade.

Deixo ao sol a capacidade de me aquecer,

nos dias frios de inverno que aí venham,

enquanto ando pelas ruas da minha cidade.

Deixo à lua a facilidade com que a sua luz me comove,

quando à noite me debruço na janela,

e nela deposito meu olhar.

Deixo a estes três elementos essenciais à minha vida,

o apreço por me manterem vivo e de alma desperta,

para o mundo que me rodeia,

e para o amor que me encanta.

Tenho um caderninho preto,

ali escrevo o que me vai pela alma,

e faço-o nos locais mais estranhos,

ou talvez não,

mas escrevo tudo o que me vem à mente,

e são tantas coisas que me custa lá colocá-las todas.

Mas este caderninho é importante,

não por ser preto,

ou que fosse de qualquer outra cor,

mas porque é o receptáculo das minhas palavras.

Boas ou más, lá estão todas elas,

juntas e formando frases,

que têm sentido ou talvez não,

mas são os meus pensamentos,

é a minha alma em escrita de caneta.

Lisboa

Só poderia ser um poema,

Sete colinas,

Um rio pelo meio,

Do outro lado Almada.

Entre socalcos,

Encostas e inclinações,

Lisboa.

De tantos amores,

De tantas dores,

Revoluções,

Sonhos desfeitos,

Outros por cumprir.

Aqui está o poema que Deus criou

E o homem juntou ao nome que o mundo soletra,

Lisboa.

Abri o meu livro ao acaso, escolhi uma frase:
  

"Desde logo, a tristeza de ter deixado uma vida pacata mas feliz por força de vir para Portugal a seguir à revolução de Abril. Não tinham nada, no que concerne a bens materiais mas tinham algo de mais importante, tinham a felicidade de ter uma vida unida e rica de sentimentos que distribuíam a esmo por quantos com eles contactavam. Esta foi a primeira pedra na tristeza que se deparava na sua vida e o seu rosto reflectia."
 

"Duas vidas & mais uma" de Luis Filipe Carvalho

Espera

Não vens, mas ainda assim,

espero-te,

com a vontade férrea de te ver,

espero-te,

porque te quero perto de mim,

espero-te,

porque não te quero afastada,

espero-te,

sempre que estás longe.