Caneta Da Poesia

No sabor do escaldante dia

se sentia o abafo de um impiedoso sol.

Não havia sombra,

nada havia que refrescasse o corpo,

nem na passagem de outros apelativos corpos,

este nosso, se dignava mostrar-se vivo e

acutilante perante curvilíneas figuras.

Amolecido de calor,

Assim se encontrava.

Decorria a tarde de mais um dia da vida,

o corpo correspondia na sua lassidão,

não se mexia e nada o faria deslocar-se

da sua posição de espera e observação.

Via coisas, via gentes, via mundos,

mesmo assim, inerte!

Que este calor o adormece

para as coisas da vida que,

indiferentes, ao mesmo sinal o disputam.

Porque a utopia é necessária

para que os sonhos se desenvolvam

e porque olhamos a lua

querendo alcançá-la,

não deixamos nem queremos

deixar de tentar que a realidade,

que nos dias actuais nos avassala,

seja modificada em prol dos sonhadores.

Porque é com sonhos que o mundo

se desloca do seu habitual eixo

e se move para novos mundos

que nos obrigam a sonhos redobrados

para que a utopia seja realidade.

Para que sim!

Porque sim!

Este não é do nosso País,

está definido como sendo de outro País,

este não é o nosso interior,

porque é o interior de outro País.

Pasmo eu com estas coisas,

do que é nosso, do que não é nosso,

e olho, e perscruto, e procuro,

e na verdade, não encontro nada,

não vejo o que justifique tal divisão,

o nosso, o que não é nosso.

Encontro vida neste não nosso interior,

e pessoas, e gentes, e quem viva

o interior com a dignidade da vida,

aqui encontro alguma diferença,

entre o não nosso e o nosso próprio,

a diferença de interiores,

de dignidades com que se vivem,

a grande diferença das importâncias,

que se atribuem a cada um dos interiores.

Afinal, somos só dois Países, somos vizinhos,

nesta proximidade e vizinhança nos chegamos,

e somos famílias, e somos ambos,

de um e outro lado destas fronteiras inexistentes

mas desenhadas num papel,

ambos vizinhos, ambos de diferentes Países,

ambos do mesmo esforço comum,

ambos em crise, mas tu melhor que eu.

Quando a tua pequena mão,

no meu dedo se enrolou,

senti um fugaz relâmpago,

que meu coração iluminou.

E dessa vida que já é vida,

veio a sensação de que entre nós,

algo se havia trocado,

ainda não um olhar,

mas uma pequena comoção.

Finalmente conhecemo-nos,

carne com carne,

coração a coração,

e nesse preciso momento,

apaixonei-me por ti.

Reflecte-se e vejo-a,

ali mesmo, no prato,

caiu-me a nuvem no prato,

e levantei ao céu a cabeça,

penso na nuvem, penso no prato,

decido-me pelo segundo,

porque a primeira brilha,

enche-me o prato de glamour,

que só as altas nuvens possuem,

inunda-me a alma,

mas o segundo, esse sim,

o segundo enche-me o prato também,

mas enche-me a barriga,

apesar de manter a alma,

isenta de enchimento.

Debaixo de tantos sorrisos,

alguma amabilidade e até,

palavras de solidariedade,

escondia-se a hipocrisia,

que eu, nada mais que um mero passante,

senti nas costas como lâmina afiada,

a traição que achava não merecer.

Porque assim era não sei, a não ser uma hipótese,

que nem sequer merecerá ser uma tese.

Era a sombra,

do que tinham medo, era da sombra que porventura faria,

que nunca fiz nem imaginei fazer,

que lhes trazia o medo infinito, de deixarem de brilhar ao sol.

Tristes coitados que de uma simples e hipotética sombra,

sentem o terror das suas vidas,

e traem nos pormenores mais abjectos.