Senti-me doido,

nervoso,

sei lá como me senti.

Mas sei que nestas alturas,

a caneta corre-me sobre o papel como nunca,

e escrevo,

escrevo poesia como se a estivesse a viver no momento.

Nem sequer me detenho a avaliar,

despejo o que me vai na alma,

com a mesma violência com que me aparece.

Questiono-me por vezes,

será que vale a pena?

Será que tem alguma qualidade?

Será que alguém a percebe?

Será que me percebem?

Que percebem esta mente deslocada no tempo,

quase a roçar o ensandecimento?

Dias de doidice, nada mais.