Caneta Da Poesia

Era Abril e os cravos vermelhos,

era primavera e não só na natureza,

era esperança que depressa esmoreceu,

era a liberdade que acabamos por perder,

era o sonho que foi morrendo ao longo da caminhada.

Porque hoje a prisão é o dinheiro,

porque hoje o sonho é um pesadelo,

porque hoje também é primavera na natureza,

porque hoje estão murchos os cravos da nossa primavera.