Ouvia-se música ao fundo,

por entre as profundezas de Bach

escuta-se um pequeno

quase silencioso restolhar,

a caneta já deslizando sobre o papel

branco como a cal da parede

mas logo regurgitado de coisas estranhas,

ao afastar a cabeça, notavam-se

linhas horizontais e paralelas até ao infinito.

Ajeitava os óculos, aproximava a cabeça e então,

já menos desfocada a imagem,

surgiam linhas de uma escrita,

umas atrás das outras,

com um pequeno intervalo.

Palavras inteiras, frases completas,

distinguia agora nitidamente

o que nem ao escrever lhe fazia sentido,

podia ler tudo e encadear a escrita

que finalmente o transportava para longe,

para lá do horizonte finito a que tinha acesso,

via longe, mesmo além do infinito.

Sentia-se então levado de nuvem em nuvem

para o país dos sonhos onde só havia lugar para alguns,

entrava no país dos poetas e da poesia.

Estava em casa!